O vendedor de livros

Pião atendia alguns clientes e demonstrava euforia, muitas vezes forçada, tão comum entre os vendedores. Ele me avistou, acenou com a mão e disse:

— Pião, quer alguma coisa?

— Não Pião. Por enquanto não! Tenho algo para mostrar a você.

— O que é?

— Este livro de minha autoria. Ele será muito útil para os seus filhos, pois, como eles estudam; irão precisar.

— É, Pião, eu não enxergo quase nada sem óculos. Mas como o Pião sempre ta por aqui; vou ajudá-lo. Não custa nada demais ajudar um amigo.

Dito isso, foi à gaveta, tirou R$ 10,00 e pagou o livro. Sai e parti para outro estabelecimento, desta vez uma miniperfumaria. O proprietário, quando me viu, foi dizendo:

— Depois vou lá para acertamos aquele negócio.

— Ora, não se preocupe. Quando você puder, apareça. Mas não vim aqui falar deste assunto. Estou aqui para lhe oferecer este livro de minha autoria, que lhe falei outro dia.

— É, deixe-me ver.

Eu o observava, enquanto ele folheava o livro. Depois, fez um pequeno comentário sobre a obra. Mas ele me surpreendeu com uma indagação súbita e violenta:

— Foi você mesmo que escreveu este livro?

— Sim, fui eu. Por quê?

— Por nada! Achei interessante.

Ele abriu a carteira, tirou R$ 10,00 reais e ficou com o livro e disse:

— Sempre que houver um tempinho, irei ler.

A ele nada disse, apenas o agradeci e me fui com uma mágoa presa ao peito.

Dezembro de 2006.